La ciudad es necia, no pide disculpas.
No se las pide a la mujer, pronta a convertirse en otro cadáver citadino, mientras cae desde el piso once de una torre en Polanco, enfrascada en lo que, sin lugar a dudas, son demasiados pensamientos para una caída tan libre.
Ni tampoco se las pide a la niña de nueve años que, sin decirle a nadie, decide dejar de vivir. No quiero morirme, piensa la niña, s…
